El uno es la soledad infinita

 El uno es la soledad infinita luciérnaga gris en noche de fantasmagóricas voces. Discurso prohibitivo, amarrado a mi lengua, en verso. El dos, la aparente compañía, barcaza náufraga que no se contenta ni con la inmediatez del cerco ni con lo profundo del agua, páramo las más de las veces invisible, terco, ajeno al grito. Siempre en rebeldía. Noé y sus puntos suspensivos, lejos de la orilla, imposible el regreso. El tres es el alma a solas, balbuceante, perspectiva empecinada en ponerme al abrigo del frío, en agosto veintidós, brazas sobre la ola, callada del hombre y la mujer, de piedra caliza. Amanece. Seguridad cuántica, aun cuando el mundo se derrumba bajo mis pies. Montaña rusa en libertad. No es cierto. Eco apenas, la raíz yace en algún lugar, escondida. El cuatro es, de todos, el más sabio de los números, sábese amado y se conforma con tan poco: una ilusión en la ventana, un paso sobre la quimera roja, un pájaro que vuela alto, una mano que apunta al roce y se detiene, colibrí que llora. Y el cero, simplemente, se burla de mis matemáticas absurdas, promete la tierra y entrega la nada. ¿Acaso el diez me salvará?

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